Miscelánea de autodidacta

  Las rosas ya ni sirven de abono. La desolada tierra está sin arar. Enfrente de mi veo el último mono. Al vetusto espejo me estoy a mirar. ¿Dónde su seductora sonrisa? ¿Dónde su dulce forma de mirar? Quien era viento se ha vuelto brisa, ya no tiene fuerzas para soplar. ¿Dónde su belleza cautivadora? ¿Dónde sus palabras de consuelo? Quien fue antaño cómo la aurora ahora es sombra lejos de su cielo. -¿Dónde su porte bello, elegante? ¿Dónde su sensual forma de hablar? ¿Dónde se perdió el viejo caminante que ya ni en sueños la puede encontrar? ¡Qué bellos son al nacer los amores! ¡Que desastrosos son al marchar! ¡Y que traicionero es el olvido cuando hace al hombre recordar! José Enrique Oti García.

 

                     Era gacela de cerros  nevados temblando por mor de una vil traición.   Sus luceros lloraban la desilusión  causada por el rey de los malvados.     Cómo luna de cielos estrellados       iluminaba el maldito callejón     donde mora la perversa sinrazón     de los que aman sin ser amados.          Era más bella que la alborada.      Era de las mujeres la más bonita.   Era en mis sueños una mágica hada.     Era de las flores la más linda flor        Era una rosa, una rosa bendita,      una rosa que fue mi primer amor. José Enrique Oti García.